Sin título 2
Aprendiendo con artificios sintéticos a serenar el alma y a reposar el espíritu.
Apocopando fantasías demasiado esperadas pero sin esperanza.
Podando sus largos dedos que influenciaron a un niño ilusionado.
Esbozo recuerdos de viejos momentos, que presentes, cargo en la memoria.
Atosigan, atormentan.
Recuerdos amontonados, como folios en blanco, como folios opacos, manchados de leve tinta roja, con marcas de esperma derramado en forma de lagrima saturada, fruto de noches solitarias, de espera, sin tregua.
Me enfrento, me controlo, me reprimo, vuelvo a fallarme.
Apunto y aprieto, siempre presente el remordimiento.
Disparos inocuos, disparos que atraviesan, disparos que colocan, disparos al fin y al cabo.
Mujeres del pasado amortiguan con sus pechos el retroceso.
Los viejos hombres encañonados van cayendo, de su sombra el germen de la realidad se está imprimiendo.
Llegó el momento, es inminente el encuentro.
4 comentarios:
Ya sabe, "tendrá que haber un camino"
Tendrá, lo hay.
disparas contra que?
si nada temes, si nada puede dañarte....
Pin, pan, pun.
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