El leviatán domesticado

Ciudad sin luna

2011-08-29T12:20:00.000+01:00

JODIDOS PUNKS, JODIDOS HIPPYS, JODIDOS FACHAS, JODIDOS NAZIS.
JODIDOS ANTIFAS, JODIDOS POPIS, JODIDOS CHIVATOS DE LA STASI.
JODIDOS ANARKAS, JODIDOS OKUPAS, JODIDOS AQUELLOS QUE DORMIS EN
VUSTRAS CASAS.

JODIDA POLI, JODIDA JUSTICIA, JODIDA BUROCRACIA Y SU INDOLENCIA.
JODIDOS LOS MEDIOS Y SU AVARIACIA.
JODIDAS LAS INSTITUCIONES Y SU MALICIA.
JODIDOS LOS OPORTUNISTAS QUE AGUARDAN TU DESGRACIA.

JODIDAS FRONTERAS, JODIDAS BANDERAS, JODIDAS NACIONES, JODIDAS PATERAS.
JODIDAS LAS PERSONAS QUE GUARDAN LAS MANERAS.

JODIDOS HETEROS, JODIDOS HOMOS, JODIDOS AQUELLOS QUE NO FOLLAN CON
TODOS.

JODIDA ESPAﾑA, JODIDOS CURAS, JODIDOS REPRIMIDOS Y SU AMARGURA.

JODIDOS TOREROS, JODIDO FOLCLORE, JODIDOS JUDAS,
JODIDAS NACIOCIONES QUE TOLERAN LA TORTURA.

JODIDA CRISIS, JODIDAS FINANZAS, JODIDA LA MASA Y SU CULTURA.
JODIDA ESPECULACION, JODIDA SU BOLSA, ?DE LA BASURA!

JODIDO EL ROMANTICISMO, JODIDO EL IDEALISMO, JODIDO EL MACHISMO Y EL
FEMINISMO.
JODIDO SEXISMO, JODIDO RACISMO Y ESPECISMO.
JODIDA DEMOCRACIA, JODIDO COMUNISMO Y SOCIALISMO.
JODIDO CAPITALISMO Y SU OSTRACISMO.
JODIDO ESTADO DEL BIENESTAR Y SU PUTO PATERNALISMO.

JODIDAS CIUDADES, CIUDADES SIN LUNA, CIUDADES DE BASURA.
JODIDOS SHIVA, JODIDO ALA, JODIDO JESUS, JODIDO BUDA.
JODIDO JHAVE, JODIDO JEHOVA, JODIDOS GURUS Y ADORADORES DE SATANAS.
JODIDOS AQUELLOS QUE NO SIENTEN LA CULPA.

JODIDO COBAIN, JODIDA MONROE, JODIDO CURTIS, JODIDO LENNON.
JODIDO CHE, JODIDO GANDI, JODIDO VICIUS, JODIDO MARLEY.
JODIDOS TODOS LOS ICONOS DE NUESTRA VACIA ESTRUCTURA.

JODIDOS TRIPIS, JODIDO HACHIS, JODIDAS PASTILLAS, JODIDO SPEED.
JODIDA CAFEINA, HEROINA Y COCAINA.
JODIDA CODEINA, METADONA Y METAANFETAMINA.
JODIDO AMOR Y JODIDO AFECTO.
JODIDO QUELLO QUE CREA DEPENDENCIA Y NO TE DEJA ESTAR DESPIERTO.

JODIDO DNI, DNI DE FRANCO. JODIDAS TARJETAS Y SUS BANCOS.
JADIDOS PASAPORTES, JODIDOS NOMBRES.
JODIDO AEROPUERTOS Y SUS CONTROLES.
JODIDAS CAMARAS SIEMPRE ALERTA, JODIDOS RELLENOS, PARA LAS TETAS.

JODIDA MODA, JODIDAS PASARELAS, JODIDO BERSACHE, JODIDA ROPA.

JODIENDO TE LA QUITO CON LA BOCA. JODIDOS LOS QUE TOCAN LAS PELOTAS.

JODIDA LA MIERDA QUE NOS VENDEN EN LAS FARMACIAS, JODIDAS
ENFERMEDADES DE UNA VIDA SEDENTARIA.

JODIDA LA HISTORIA DE LOS VENCEDORES, LOS QUE GANARON SON LOS PEORES.
JODIDA LEY ANTI TABACO, AHORA EN VEZ DE HUMO, HUELO TU SOBACO.

JODIDA EL MOMENTO EN SUBI AL ESCENARIO, JODIDO EL PUBLICO QUE ESTA
ABORREGADO.

Todo transmuta

2011-08-29T11:50:00.003+01:00

Y carros de combate recorrieron las fosas nasales de cientos
de intrépidos
prisioneros
de la coca.

En 18 años, la ciudad, nunca había visto una luna tan pura,
y parafraseando a las ánimas gritamos,
¡es el fin del mundo!
Y la crísis global genital.

Y en las calles, alumbradas por la Catalina de los evangelios,
cientos de miles de obesos bebes tamborileros tomáronlas
gritando: ¡liberté!

Y los ancianos, portadores de raíces que alcanzaban el subsuelo
se miraban a los ojos
catarosos
preguntándose
quiénes eran los osados que la volvían a invocar.

Y en los mismos hospitales,
donde de niños nacieron,
aguardaban desnudos
infinitos ciempiés atempo,
la epifanía de un diagnóstico redentor.

Y los informativos emitieron un tráveling completo
de las lenguas de fuego y cieno
que consumian la civitas

Y los 10 pétalos del loto de Buda
cayeron a la espesura
de la jungla patriarcal,
reproduciendo en su descenso
la sinfonía del juicio final

Y las farolas se apagaron
y los jilgueros cantaron
el recorrido hasta Alá.
Y todas las consecuencias
de un ánimo deshojado
acunaron
los despojos
de la sociedad

Y el mar elevó su ancla
y se recogió hasta su punto inicial,
donde convergen los elementos
la luz, la tierra, el agua y la suciedad

Y los llantos caducaron
y las risas se tornaron mudas
y la expectación creció
en la acrópolis
bajo la ciudad.

II

Y a miles de seres antes,
perteneció el agua que bebemos
Y el petróleo es producto de los restos.
Y fuimos, somos y seremos pasto
Y la tierra es un sistema cerrado.

III

Donde cientos de caras lampidas rien a carcajadas
Donde el éxtasis se alcanza en nocturnas cruzadas en las barras.

Donde lo futil se volvió la regla.
Donde toda una vida no es más que una larga espera.
Donde el reloj marca siempre las 15:30
y la marca de los contemporáneos es una sempiterna siesta

Allí nadie proclama ¡Dios a muerto!
Pues es aquí donde Dios es impreso,
con desteñidos colores tricomía
trinidad del dinero.

Y mientras fabulamos cuál fue el mejor cuento de nuestra libertad
ordas otomanas la redescubren con seriedad

Y la nueva gnosis occidental elucubra
colocada
el próximo psicocatalizador social.

----There is not a place to save
There is not a land to stay
There is just a rain insane
There is a pain burning in ours brains----

HOMO AISLADO

2009-05-14T10:10:00.002+01:00

Propongo un ejercicio de abstracción difícil, creativo, casi matemático, casi definitivo.
De empatía con la miseria humana.
Nací sordo y mudo, así que el modo en lo que todo aquí se relata esta dentro de la ficción, pues nuca conseguí aprender un lenguaje, y sin lenguaje, sin abstracción, este análisis no es posible.
Sitúense en una aldea remota, de monte, aislada, sin luz ni agua corriente, de apenas una docena de vecinos, todos devotos cristianos, supersticiosos, analfabetos y trabajadores de sus tierras.
Hasta temprana edad yo conocía el entorno, paseaba por los caminos, jugaba con los animales y ayudaba en las labores.
Mi minusvalía no fue comprendida como ahora se entiende. Más bien, a sus ojos, fue un castigo divino. Y desde siempre, este castigo me lo hicieron sentir como propio, y aunque así era, pues no había otro que más lo sufriera, también representaba la pena que mis padres pagaron por todos sus pecados.
El violento impone su ley, la del más fuerte.
El hombre violento era mi padre. Cruel con los vecinos, cruel con los animales, cruel con mi madre, cruel con su hijo.
Conmigo especialmente, y para él yo necesitaba un castigo. Uno muy especial, uno muy terrorífico, durante el que pasé, como poco, hambre y falta de higiene.

Hay estancias donde no pasan los años, porque no merece la pena contarlos.
Yo estoy dentro de dentro de dentro de dentro del dentro. Tan dentro, que estoy aun más dentro de mí mismo que cualquiera de vosotros.
Con el tiempo se consigue soportarlo, realmente no se consigue, ¿cómo conseguir ser menos humano? Te adaptas, te amputas, seccionas rasgos, pulsiones que no vas apreciando.
La primera oscuridad es densa, aterradora, impenetrable, física. Cuestiona todos tus movimientos, tus sentidos. Cuando consigues acomodarte a ella, la claridad ya no te importa.
Al comienzo piensas mucho, te haces preguntas que te torturan por su falta de respuestas lógicas: ¿qué hago aquí?, ¿cuál ha sido mi falta?, ¿aguantaré hasta mañana?
Y cuando pasa el mañana de hoy y el mañana de mañana, y eres consciente de que no morirás ni de tristeza, ni de miedo, ni de oscuridad, ni de tiempo, te enfrentas a la mayor y más terrible verdad. Amputar.

Amputas para no sufrir, para no ser consciente de lo que te está ocurriendo. Los sentidos van menguando, por falta de luz, de sonido, de objetos que palpar, de comida que saborear, de olores a parte del de tus excrementos.
Lo más complicado y lo principal es arrinconar tu vida pasada, digamos sencillamente, olvidarla. Hagan la prueba y verán lo incapaces que son de desarraigar de su memoria las ideas, los conceptos y las imágenes más vulgares: la de un árbol, por ejemplo, la de madre, la de sol, la de aire, la de libertad, el caminar, la idea de pertenecer a la especie humana. Todo ello para no echarlas en falta, para no ser torturado por su recuerdo.
Con los días la única luz que existe es la que proyectas en tu mente, la única voz, la tuya, el único movimiento son tus pensamientos. Me aferré a ellos, pues eran la distracción por excelencia, y empezase por el que empezase siempre derivaba en la misma hélice, ese fractal mental; la vida que se consume, que se pierde, la culpabilidad por haber llegado a esto, y el dolor se volvía más intenso y la soledad algo insoportable y el odio lo único en que consolarme.
Cuando este esquema se repite y se repite y se repite y se repite y se repite, como el mantra de uno mismo, como un lenguaje divino, y alcanzas el grado idóneo de sufrimiento y alienación, ya estás preparado para el siguiente paso, el único que va a salvarte, el único paso posible hacia el abismo, otra vuelta a la cerradura de la caverna, la deshumanización.

Así que vas desechando todo lo que aprendiste hasta entonces, ya no piensas con palabras, ya no añoras la cadencia de la voz humana, ni el contacto templado con la piel de otro animal, ya no te planteas cómo salir o si saldrás, ni invocas en sueños a tu madre o a Dios para que te salve o te mate. Ya no comes con las manos, ya no andas con los pies, ya no te mueves, ahora solo duermes y esperas, y sufres, pero físicamente, y doy fe de que es mucho más leve. Por eso, cuando te conviertes en animal, en alimaña, tu mente desaparece, se vuelve primitiva y tu ser, TU SER, aquello que clama desde el miedo más primitivo a lo desconocido, a la oscuridad que te envuelve, se encoje en su alivio y descansa por primera vez. Como si, de repente, la tortura se redujese, se hiciese llevadera. Es cuando el humano conocedor del esplendor del mundo, de la existencia, encerrado para la eternidad en una jaula insalubre, finalmente se adormece y adopta la sencilla mente de un animal, la consciencia de un animal, las costumbres de un animal, de un animal encerrado, que se apaga día a día, con la diferencia que te confiere ser humano. Es la desaparición de tu condición de hombre. Lo único que perdura del homo es la intensidad con la que se siente el sufrimiento, que regresa para despertarte.
Cuando algo te molesta: gruñes, cuando algo te duele: gritas, cuando tienes miedo: lloras y te asustas.
Lloras y te acurrucas, pero son tantas las horas de miedo, tantos los años, que finalmente es tu estado corriente y permanente. Y permaneces encogido la mayor parte del tiempo, agarrándote las piernas, arrastrándote con las rodillas, meciéndote sobre tu propio eje, como lo hace un niño enfermo que cree que la muerte es inminente, como lo haría un animal acorralado durante toda su vida. Es la posición de protección por excelencia. Y las extremidades se repliegan y entumecen, se degradan y pierden fuerza y movilidad, y el cuerpo se ladea y adelgaza y te tumbas y así permaneces, por permanecer.
Entonces te encuentras preparado para el siguiente paso, la regresión.

La regresión es un camino apasionante por la ontología del animal humano, del humano al animal, del animal a la primigenia del animal. La vas adoptando como se termina tolerando un dolor crónico, saliendo de ella, recuperando el estado animado para realizar, dolorosamente, las funciones más básicas. Cuando la conciencia más simple, más básica, más inmediata desaparece, llega el letargo. La mente muere por inanición de estímulos, nada fuera, nada dentro. Cada vez se ahonda más en la simpleza del ser. Neotenia en vida. De humano a simio, de simio a rata, de rata a embrión. El engendro es el punto en común, el estado más totipotente, el proyecto de ser. Y antes de llegar a la desaparición retrocedes de manera natural a donde mejor has estado, el útero materno. El momento más cósmico, el confort por excelencia, el último paso al abismo, la clausura sin retorno de la caverna, la vegetación del ser que fue animado. Pues puedo afirmar que el miedo a nacer, a salir de la calidez y oscuridad uterinas, antecede en el tiempo, al de la muerte. Y tu mente se lima hasta alcanzar ese recuerdo vago. Las extremidades encogidas, el cuerpo encorvado, los ojos cerrados. Ya nunca habrá marcha atrás. Ya siempre serás animal. Solo despertando para alimentarte y miccionar.
Todo esto ocurre en apenas unos años. Es espeluznante sentir lo rápido que galopa la involución en relación con lo mucho que cuesta crecer, asimilar todo lo que nuestra especia ha ido acumulando y que nos define ahora como humanos y nos diferencia de los homínidos más bárbaros. Pues es el contacto con los otros lo que nos hace humanos.

Por mucho espacio que te otorguen, el aislamiento es lo más destructivo, la mayor tortura a la que uno puede ser sometido, ¿verdad?
No, aun hay más.

Tal sadismo es comprensible en un monstruo, en un enemigo, en un torturado, pero
cuando son tus padres los causantes de ello, durante tu infancia, mientras eres pequeño y los idealizas e idolatras. Te preguntas: ¿qué hice mal? Y no hay ninguna voz consoladora que te susurre: ¡Hijo mío, esta no es tu falta!, ¡tú no eres el culpable de tu tortura!
Cuando tu madre necia y asustada te lanza chuzos de pan rancio y el arroz gelatinoso con el que alimenta a los animales estabulados. Y tu padre alcohólico no puede soportar la culpabilidad al oírte gritar y llorar, aunque siempre te haya odiado, y se acerque, a romper la oscuridad y recobrar el silencio, moliéndote a palos, y la única realidad que conozcas sea soledad, temor, oscuridad, frío, sobras y tortura. Cuando absolutamente todo tu mundo, desde pequeño, ha sido aquello, te preguntas: ¿qué es la vida, merece vivirla?, ¿qué hay más allá de estas paredes, de aquellos que me trajeron al mundo y me odian?, ¿vivir es sufrir de la forma más intensa, existir es dolor?,
23 años después, la mierda hasta la mitad de la espalda, el cuerpo retorcido, destrozado y torturado, la personalidad consumida.
¿Esto es todo lo que la vida va a ofrecerme, ha merecido la pena nacer?, ¿y sobrevivir?
Condenado a ser, como máximo utópico, el que era, y como mínimo realista, la ínfima e irrisoria expresión de mi ser torturado.

Si no has sentido la verdadera angustia, la de una conciencia condenada al abandono, al sufrimiento y al letargo eterno hasta verse apagada, entonces, quizás, este relato haya hecho que vislumbres la mía. El ser humano es capaz de conseguir un aislamiento y una tortura impracticables en estado natural.
El hombre es un lobo para el hombre.

Jose Mella fue rescatado tras 23 años de aislamiento.

2009-02-06T01:17:00.000+01:00

El Consentimiento, El Acto y La Selección

2009-02-04T03:13:00.000+01:00

Inspirado en un extracto de La Insoportable levedad del ser de Milan Kundera.

Quieres que pase inadvertido, hasta que es esgrimido, primero a una mano, cuando te das cuenta, ya son ambas. Finalmente tu vida pende de él, y gritas, touché.

¿Deberían hablar si nunca lo han sentido?, porque nadie realmente puede ilustrarlo, como le pasa al colocón del ácido. ¿Invocarlo? Aquellos que se atreven, lo murmuran, en soledad o pagando, porque él escucha, y si lo nombras viene, y entonces piensas: ¡quizás no se vaya!, y se te escapa de la boca dónde se coloca, pero nadie sabrá entenderlo.

El miedo es energía, glucosa que la mente deslocaliza de sus funciones habituales, naturales, y gestiona hacia formas de consciencia que no deberían despertarse hasta que el mensaje de alerta tuviese razones para ser enviado. El elemento miedo tuvo un papel imprescindible para la supervivencia en medios hostiles. El individuo miedoso se percataba rápidamente del peligro y escapaba para no exponerse a él, por si acaso, para no ser aniquilado. Del mismo instinto de supervivencia viene el acto reflejo que caracteriza a las presas, que corren ante un crujido o movimiento extraño.

Pero, ¿y ahora?, ¿qué razón ha llevado al miedo a apoderarse de algunas almas humanas? Ahora que nuestra supervivencia está asegurada, el miedo sigue enquistado en nuestro yo más profundo, para ser utilizado, explotado.

Existe un miedo, un terror, que se ha revelado infructuoso, contra natura, poderoso. Elemento que ataca nuestro instinto principal, mantenerse con vida, aguantar.

Cuando tu verdugo es tu miedo, tú eres quien te condena.

Y ahora es uno mismo quien se coloca frente a su asesino, le da El Consentimiento y espera. Espera a que se libere el disparador y que se abalance el martillo contra el fulminante, que hará de soundtrak improvisado, poco original, para ese final del horror con el que has decidido desprenderte, despedirte, después de largos años de deliberación, de delirios, que te llevaron a tomar esta última opción, la de atajar por la salida.

Avanzo por un otero hacia su cumbre. En el camino se encuentran diseminados laureles, símbolo de eternidad, acicate para cometer mi crimen, ya que además, sus hojas tóxicas guiñan mis intenciones.

El frio del ambiente no significa nada, nada comparado con el que arrastro por dentro, que hiela pies y manos haciendo imposible que temple el resto del cuerpo.

Al conseguir altura ya casi rozo el cielo con mis pensamientos, un cielo, me digo, que quizás mejor no exista o no merezca existir.

Aquí, en la cota, diviso un pelotón de cinco hombres, tres están armados, los otros dos deambulan de árbol en árbol.

Me acerco al que elijo por descarte como mi redentor.

- ¿Has venido porque es tu decisión? , ¿es a petición tuya?

Asiento con un ligero movimiento de la cabeza.

- Bien, para que no haya malentendidos. Yo seré quien te ejecute, puesto que ya te has juzgado. Ahora busca un árbol y formalicemos este encuentro.

Arrastro cada pie en busca de un tronco que me arrope. Me parece una idea excelente, solo lo que en vida parece muerto debería acompañarme.

Encuentro el que parece idóneo, desvestido de su follaje, el de la sepultura perfecta. Hago un gesto con la mano para señalar que aquí es donde debe celebrarse.

- ¿Deseas ser el primero?

Me dice mientras se acerca.

- Prefiero ver el proceso, mejor que empiecen por otro.

Esta decisión podría parecer egoísta, pero daos cuenta que egoísmo, para mí, es un término que de tantas veces usado para definir mis actos, ha dejado de tener el valor cliché y ha tornado esencia de mi movimiento. Pero al desprenderse del carácter de autodeterminación este ha dejado de ser egoísmo, ya que detrás de él no subyace beneficio alguno.

Los hombres armados nos atan a los troncos y nos tapan los ojos.

Sus pasos se alejan hasta dejar de producirse, por su fin, no por la distancia.

El seguro de una de las escopetas ha sido quitado. Yo se que no voy ha ser el primero y

¡PUM!

Mientras elaboro este pensamiento una bala ha sido disparada, y su sonido ha ocultado el de una cabeza estallando. El sonido de un agujero de un centímetro de diámetro abriéndose paso a través de la frente y el cerebro. Sonido que empíricamente debe producirse, pero del que pocos pueden jactarse de haber estado para presenciarlo.

Ese hombre ya no es humano, ya no es vida, ya no trasmite nada, más allá de lo que podría trasmitir su fotografía post mortem. La visión al natural no proporciona una dimensión distinta de la tragedia, un horror distinto, es el mismo, más veraz. El hombre que tuvo una vida, el hombre que un día contó un chiste, el hombre que algún día lloró por una mujer, ahora es un pedazo de carne. Si le tapas la mirada, si se le cierras los ojos, nada le distinguirá de una bolsa carnosa repleta de casquería. Y ese es el late motive de la fábula de Caronte, despersonalizar al difunto para debilitar la imagen de la muerte, de su levedad, y de la levedad de la vida. Ya que al entender esto, al comprobarlo, instantáneamente se deprecia el valor de la propia y aunque capaces de admitirlo, nunca seremos de interiorizarlo. Y asusta.

Ahora estoy desconcertado, les oigo susurrar y no entiendo cuál es el problema, ¡si la situación rebosa sencillez! Quedamos dos, él y yo. Tres, yo, tú y él. Los verdugos están fuera de escena.

Mi compañero continua persignándose, en el fondo es una suerte tener una idea en la que apoyarse. Mientras, yo pienso que estar jodido es una putada, y que además no jodes porque no puedes, porque estás jodido. Por eso te joden lo que pagarías por joder, si no te jodes tú solo, porque estás solo. La introspección es la masturbación de la psique, el psiquiatra la puta de la medicina, la ramera de los trastornados. Y te das cuenta de que aún te queda algo de humor.

La mezcla me perturba, si morir es conseguir el final pertrechado. Y con este, terminar con el dolor que el miedo ha cronificado, un alivio invade mi ser. Pero a la vez, saber que ese terror termina por intervención y no por pasado, expresión del pesar arrastrado por mí pero no por mis hermanos, perturba mi idea de final glorioso y necesario y me baja al nivel de animal acorralado. ¿Es mejor una vida partida o terminar finamente con El Acto?

¿Y si la duda es la sensatez que he obviado tantos años?, ¿quién de los dos morirá el siguiente?

¡PUM!

¡¿SOY YO?!

¡No, oh destino, no! Aún sigo vivo. ¡Y ha sido este instante, entre la posible bala y la probable muerte, el que me ha abierto los ojos, el que ha destilado la insensatez a la que me he abocado!

¿Y si yo no soy dueño de mis culpas?, ¿y si estuviese libre de tal pena y la negligencia corriese a cuenta de este mundo despiadado donde a luz he sido dado, y él fuese el motor de mis impulsos destructivos?

Porque ESTA existencia no sea la correcta, y a ella no haya podido adaptarme, ¿reside la solución en perderla o tal vez en soslayarla hacia otra diferente? Existencia nueva y segura, donde la felicidad tenga su foco en necesidades reales, que nos hagan más humanos y menos máquinas, a las que solo el consumo impulsa a ese movimiento perpetuo que la vida parece.

- ¡YO NO!, ¡YA NO!

- ¡ALTO!, ¿Ha dejado de ser tu voluntad?

- No, no es mi voluntad. Déjenme marchar por favor. ¡Tengo la solución, prometo cambiar, empezaré de nuevo y sin ellos!

- Ni Dios ni La Selección han decidido aún juzgarte, estás libre, siempre has podido marcharte. Nosotros solo somos ejecutores de lo que uno mismo es incapáz de realizar. Ya que el arrepentimeinto es parte, penúltima, de este proceso.

Uno de los santos me desató los ojos, luego las manos. Caí al suelo y me quedé tendido, con la mente en blanco, hasta que retiraron los cuerpos y se marcharon.

Ninguna evidencia de lo que había ocurrido, salvo la luz que se me había mostrado. Me levanté del suelo frío. Y ahora que mis extremidades estaban calientes, marque el paso descendente y desde la falda del cerro seguí caminando hacia algún lugar donde poder, al fin, descansar en paz.

Donde el miedo no sea más intenso que el amor, que el humor.

flickr.com

2009-01-06T06:59:00.004+01:00

http://www.flickr.com/photos/12728248@N02/

141 palabras para no decir nada

2008-06-14T12:42:00.004+01:00

Después de comer fui al baño, dejando una manzanilla en el microondas.
Estaba ocupado por mi madre, también tenía retortijones. Llenó el aire de ambientador fragancia Spa antes de cederme el trono. Ahora también tenía que preocuparme por las nauseas. Había terminado el último artículo interesante de la única revista en la que la publicidad no ocupaba el 50%.
Continué Plataforma, en los libros de Houellebecq el protagonista cincuentón y obsesionado con el sexo siempre termina encontrando alguien que le apartase de su trabajada soledad, en ese punto de giro dejaba de identificarme con el personaje y me acechaba un tremendo desconcierto, entre melancolía y esperanza.
En media hora debía salir pitando hacia la facultad para estudiar otra materia inútil.
Me entregué a mi cuerpo y mis fantasías, mientras mis padres se adormecían ante el telediario. Terminé y comencé este relato.

Sigmund yo lo vivió antes.

2008-03-21T18:03:00.002+01:00

El miedo a la muerte que surge en la melancolía se explica únicamente suponiendo que el yo se abandona a sí mismo, porque, en lugar de ser amado por el super-yo se siente perseguido y odiado por él. Vivir equivale para el yo a ser amado por el super-yo, que aparece aquí también como representante del ello. El super-yo ejerce la misma función protectora y salvadora que antes el padre y luego la Providencia o el Destino. Esta misma conclusión es deducida por el yo cuando se ve amenazado por un grave peligro, del que no cree poder salvarse con sus propios medios. Se ve abandonado por todos los poderes protectores y se deja morir. Trátase de la misma situación que constituyó la base del primer gran estado de angustia del nacimiento y de la angustia infantil; esto es, de aquella situación en la que el individuo queda separado de su madre y pierde su protección.

Comuna Norteña

2008-02-18T02:31:00.002+01:00

Comuna Norteña era poco convencional, fue fundada sin intención alguna por Genio disfrazado, Ingeniero perturbado y Niño perdido, que se encontraron en un momento de esta vida, en un edificio descolorido, por unas casualidades desconocidas.

En un principio anduvo con ellos Veterinario aplicado pero rápidamente advirtió cual era su camino y purgó sus necesidades en otras partes visiblemente accesibles. El resto le ignoraron y miraron por encima pero con relativa envidia.

Niño perdido no se identificó demasiado al comienzo y no entendía a esos tipos extraños.

Al poco tiempo nacieron orbitantes a Comuna Norteña Bebe grande, Niña enamorada y Creadora desubicada. Conversaciones por las noches y películas comprometidas les unieron como una heterogénea familia.

Bebe grande resultó ser Filósofo empírico y miembro abanderado de Comuna Norteña.

Niña enamorada y Niño perdido se encontraron en el camino y formaron la pareja de Escritor Frustrado y Beata corrompida.

Las diferencias cada día eran más notables y sin darse cuenta Creadora desubicada fluctuó levemente y desapareció de lo habitual de pura necesidad.

Beata corrompida se alejó entre miedo y confusión y fue a vivir su reclusión lejos de Comuna Norteña, en un convento donde controlaban sus impulsos, en parte motivada y en parte obligada. Escritor frustrado se quedó solo y comenzó a adaptarse.

Quedaron Genio disfrazado, Ingeniero perturbado, Escritor frustrado y Filósofo empírico.

El entendimiento de Escritor frustrado y Filósofo empírico fue rápido, con Genio disfrazado e Ingeniero perturbado se canalizó a partir de la variedad de la droga y consiguieron abrir sus almas y aturdirlas en una.

Juntos experimentaron con lo que encontraron a su alcance y se hicieron fuertes ante los desastres, fueron felices en su inopia y en su sociedad selecta en la que convivían y debatían sobre las incógnitas del día a día.

Antes de que terminara el año apareció cercano a Comuna Norteña otro reducto compuesto por Histriónica insegura, Amazona afrodisíaca y Lusitano domable, llamado Poblado de al lado.

Lusitano domable e Histriónica insegura eran pareja y Amazona afrodisíaca amiga incondicional de Histriónica insegura. Se sintieron atraídos por lo atractivo de Comuna Norteña, por lo desconocido y lo peligroso de su distinta ralea, hasta verse metidos en una ideología en la que no creían. Lusitano domable, que andaba algo decaído, rozó el límite para verse en la Comuna Norteña metido, pero Histriónica insegura le agarró con tal fuerza que desvió y delimitó su camino transformándolo en Lusitano domado, y ya no volvió a ver a lo miembros de Comuna Norteña de igual manera.

A estas alturas de la historia en la Comuna Norteña habitan Genio disfrazado, Ingeniero perturbado, Filósofo empírico y Escritor frustrado.

De regreso a la comuna, después de unas vacaciones en sus hogares donde acumularon nutrientes y ánimos para intentar afrontar sus obligaciones por segunda vez, apareció Hippy Desorientado, amigo de Genio disfrazado e Ingeniero perturbado y pasó a formar parte de la comuna en tiempo record.

Continuaron con su forma de olvidar las cosas, compartida. Al principio manteniendo relación con el Poblado de al lado, incluso Escritor Frustrado y Amazona afrodisíaca tuvieron sus escarceos.

Pero terminaron pronto al no conjugar los intereses.

Apareció de nuevo Beata corrompida con Sonrisa confusa, y aunque Sonrisa confusa supo entenderlos, los hombres de Comuna Norteña rivalizaron por ella, lo que acabó causando el desgaste de Sonrisa confusa, por lo que empezaron a saber de ella de vez en cuando a través de Beata Corrompida.

Esta segunda etapa con Hippy desorientado, ya sin Poblado de al lado y sin Beata corrompida ni Sonrisa confusa fue muy intensa, forjando lazos entre los habitantes de Comuna Norteña que nunca podrían romperse. Sin que nadie ejerciese de conciencia, sin trazas de realidad que les molestasen, igual de limitados, igual de colgados y desgastados. Con las mismas ilusiones, mismas taras, mismos miedos.

Pero llegó el desastre y Filósofo empírico se transformó en Alma abatida y Escritor frustrado en Perro apaleado y empezaron a no sentirse a gusto y a tener miedo de ellos mismos. A sentir la vida pasar desde la penumbra y la monotonía en la que se había convertido Comuna Norteña.

Genio disfrazado pasó a ser Sombra nostálgica, mientras Ingeniero perturbado y Hippy desorientado mantuvieron posiciones.

Perro apaleado fue el primero en dejar la comuna, retrocediendo los pasos hasta el comienzo en el que se desligó de la vida que él quería, pero regresaba habitualmente a sentirse vivo y a defraudarse de nuevo en ese mundo atractivo y aterrador.

Al poco de irse Perro apaleado marchó también Alma abatida.

Quedaron Sombra nostálgica, Ingeniero perturbado y Hippy desorientado en aquella retaguardia, pero aquello también les fue consumiendo.

Cuando se volvieron a ver poco era parecido y comenzó a sentirse el presagió de los distintos caminos elegidos.

Perro apaleado regresó con su rabo entre las piernas a la madriguera paterna e intentó borrar de su pasado las facetas que había interiorizado como Escritor frustrado.

Alma abatida dejó de tener contacto con todos ellos aunque en ocasiones volvía a verlos para llenar algún vacío que aun le atormentaba.

Hippy desorientado se desencantó de Comuna Norteña hace poco tiempo y aun está bajo la tristeza de la abstinencia.

Sombra nostálgica no lo ha superado pero divisa el final, su futuro truncado. Nunca exteriorizó su interior demasiado y esta vez, como otras, se retrae y resguarda, no ha sido capaz de perder la batalla.

Ingeniero perturbado aun vive bajo el embrujo de un sueño perdido y su última oportunidad arrecia con firmeza, él inconsciente o resignado.

Con ello la disolución de Comuna Norteña esta fechada, su historia no es de ganadores ni perdedores sólo una utopía que la juventud y la inexperiencia respaldó y que a todos les costó algo, a unos más que otros.

Y aunque ninguno de ellos ha muerto aun, si el flujo común que les mantenía unidos, pero lo que en Comuna Norteña ocurrió les trastocó y lo tendrán presente siempre.

2008-02-12T04:13:00.001+01:00

Pestaña se desprende; muere,

piel se escama; convierte en polvo,

uña cercenada, pierde por superficie,

eyaculación deseada, dispara; mimetizando con pañuelo,

diente de leche arrancado, hilo carnoso lo mantiene,

sangre derramada coagula, arrancada como parasito.

heces, resto nuestro, de aquello, aturdidas por cisterna,

cerumen barniza; humedece y retira con brizna,

lágrima llorada inconsciente, seca cae indiferente,

sudor sufrido, arrastrado por tempestad de ducha,

flema que tapiza, tose y escupe, es escondida,

aire tomado, viciado se expulsa, difunde para muchedumbre,

orina esparcida por cualquier esquina,

alma ajada, dormir, diluir hasta próxima estocada.

Rastros, ejemplos, extractos que enardecen, preconizan nuestra suerte,

putrefacción en vida, en muerte.

Laura Pausini y el secreto del placer

2008-02-11T23:30:00.000+01:00

(Por cuarenta euros una paja en compañía y una copa fría)

Ocurrió así, comenzamos confesando mi inexperiencia: “Con cuidado y delicadeza mi niño, esa es la única regla”,
seguido de mi ineficacia: “Concentración y morbo mi niño, ¿qué colonia usas que huele tan rica?”
Y terminamos hablando de la pornografía de masas y de su peligro en las casas que ella habituaba.
Debió de ser todo tan sencillo como ahora me parece, más “completo” y más vacio como para educar mi mente a no estar ausente, de evocar el morbo y utilizar a la gente.
Y ni me sentí tan lleno ni ella tan utilizada, y ni me sentí putero ni ella tan degradada.

Catarsis

2008-02-11T23:06:00.000+01:00

Catarsis personal en la que otra vez no se si salgo ganando o perdiendo, radicalización, promovida por, inducida por, la convergencia de dos grandes representantes del existencialismo más pesimista, más lúgubre, teóricos y practicantes dela anhedonia.

Catalíticos como el THC, las gafas de mi infancia que aun sigo usando, un fondo de gemidos pornográficos gratuitos, el colapso por inspiración tras un hiato de inactividad que simulaba ser eterno.

Tres referencias, tres citas, tres enunciaciones como huellas imborrables de la subjetividad:

Sacudir a la gente, sacarla de su sueño a sabiendas de con ello se comete un crimen y de que valdría mil veces más dejarla donde está, puesto que al despertarla no tenemos nada que proponerle।

E.M. Cioran

Tengo un reproche que hacerle al mundo.
Lo culpo por haber desatado sobre mí
toda la furia de este mal incurable,
de esta patología del espíritu:
El doble don de la sensibilidad suficiente
para apreciar las cosas buenas y sencillas,
y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.
Nacho Vegas

El individualismo está caduco, ¿acaso no estamos demasiado sistematizados?
¿Somos las generaciones del siglo XXI algo más que proyecciones huecas del súper-yo frustrado de nuestros progenitores, que entendieron que el ser humano tiende al dogma antes que a la duda por su propia felicidad de rebaño?
Guillermo Otero

Entre el sopor y la vigilia

2007-05-18T04:33:00.000+01:00

Nos reunimos, en lo que parece ser el balcón de una casa de campo, gran parte de la familia, no sabría decir cuantos ni quienes, pero se que son ellos.
Entre sus torsos aparece mi abuela, tras aproximadamente 2 meses y medio de su fallecimiento ha regresado de su sopor mortal, o eso me comentan.
Es el único rostro que distingo.
No recuerdo si hablo con ella, descansa en la terraza sentada en una silla de mimbre.
Está en plenas facultades, ya no tiene alzheimer y está más reluciente y tersa que nunca.
Aunque en mis recuerdos ella siempre ha sido igual.
Vestida como siempre, una rebeca y una falda larga.
La humedad perece no haberla despeinado y su carne no está putrefacta.
Eso me sorprende, pero no demasiado.
Pregunto a un familiar, creo recordar que era mi padre, cómo ha sido capaz de salir de la tumba.
No recuerdo que me responde, pero yo le cuento la vieja historia de la campana y el dedo.
Mientras, en otra habitación, tengo dos cuervos en una caja de plástico, les acompaña un gorrión o un pájaro de tamaño similar.
Están adiestrados y atacan a los blancos que les propongo.

Tengo de nuevo una ortodoncia en mi boca, el dolor es inhumano, tan insoportable que me la arranco de cuajo.
Pero el dolor no cesa, está por toda ella, presiona mis dientes y sólo desaparece cuando cierro la boca y aprieto con fuerza inflingiéndome aun más daño y el propio cuerpo se anestesia ante el sufrimiento.
Finalmente encuentro un espejo y miro el reflejo de mi gaznate en busca de la causa.
Hay tres filas de dientes, alargados y putrefactos, sembrando mi boca.

No comienza aquí, pero es lo que recuerdo.
Bajo corriendo las escaleras de lo que parece ser un colegio de plantas infinitas.
No se si es antiguo, pero el recuerdo se me antoja en sepia.
Por el camino hay cientos de niños japoneses que abandonan sus aulas y se apean con migo.
Están todos abrasados, con una piel amarillenta y con manchas marrones, sin pelo.
Perecen afectados por el calor y la radiación de alguna de las bombas nucleares.
Les evito, me resultan repugnantes.
Me cruzo con un grupo de niños aparentemente normales, y busco en ellos la complicidad de ese asco, pero ellos parecen tolerarles.
Cojo en los aires a uno que me estorba y le aparto de mi camino aterrorizado.
Continuo descendiendo.

La casa está medio en ruinas, pero es grande y mis padres están ilusionados con irnos a vivir ahí.
Tras unas reformas podría quedar fantásticas, eso dicen, a mi también me lo parece.
De subito cambio de escenario, estoy en un baño, junto a mi madre y de la puerta está colgado un bate.
Al otro lado golpea un loco, que sin saber cómo ni porqué, estábamos avisados de su visita.
Creo que es el antiguo inquilino.
Abro la puerta e intento abatirle con el bate, imposible.
Finalmente, en otra habitación, a la que la faltan un par de paredes y está llena de escombros, mi padre, por la espalda, le corta la cabeza con una sierra de podar.

Tan simple como eso

2007-05-11T01:19:00.000+01:00

El traqueteo del reloj se escucha austero en la cocina,
como un goteo eterno que recuerda que el tiempo avanza,
siempre pasa, nos convierte en restos, deteriora nuestra masa,
70 por ciento agua.

En soledad los sentidos parecen ampliarse, es como estar de ácido sin estarlo.
Sensación que en momentos puntuales de descoloque bioquímico me acompaña desde temprana edad, en los que aveces, en sus puntos álgidos se materializa como gritos íntimos de voces andróginas que vocalizan mi nombre en tono desafiante, crítico, sarcástico, satirico.
Aprendí a convivir con ellos, ignorarlos, a combatirlos.
Máquina orgánica, compleja, desequilibrada, estudiada.

La vida de otro termina y las fracciones de muerte se engullen por la boca,
atraviesan la laringe, por movimientos peristálticos descienden por el esófago que da paso al cardias, y él al estómago, que descompone con jugos gástricos.
El piloro se dilata y lo atraviesa hasta el duodeno, hígado y páncreas vierten sus jugos vistiéndolos con enaguas, íleon, colon ascendente, colon transverso, colon descendente, recto, ano, esfinteres.
La mierda no se crea ni se destruye, se transforma, residuos energéticos manufacturados, putrefactos.
Engranaje celular que se desarrolla, crece y degrada.
Tuberías viscerales de finales anales.
Es tan simple como eso, o debería serlo, allá el que no quiera creerlo.
Meiosis en las gónadas, testículos cargados de planos flagelados, óvulos estáticos a la espera de un enamorado.
¡Los árboles evolutivos no mienten!
¡Si existe un dios que venga y se muestre!
Hipocresía medieval en el siglo veintiuno, hiriente.
La consecuencia creó la consciencia, que creó ese ente, inherente, inmanente, en nuestras mentes, para crédulos fervientes.

Mientras, el ateo sufre con gracia su desgracia.
Saberse finito, como un chorro de agua que aparece y desaparece cuando se cierra el grifo.

No hay chacras ni shivas, new age engañada.
No hay profetas ni alas, Corán confundido.
No hay mártires ni cristos, Biblia desgastada.
No hay nirvanas ni budas, ofrendas intrascendentes.
No hay rabinos ni Moisés, Torah caníbal.
No hay Osiris, no hay Zeus, no hay Ometeotl ni dioses pluviales primitivos.
Sólo ciclos y ciclos y ciclos que se dieron paso en la física explosiva del caos.
Y en medio de todo esto se encuentra el ser humano, mínimo e irrisorio, tan impotente que el miedo nos hizo creyentes.
Y el poeta cree que crea, pero ya todo está hecho.

Caín

2007-04-18T09:03:00.000+01:00

Seguimos adelante, yo muy aturdido. De pronto, Demian se rió, como si se le hubiera
ocurrido algo muy divertido.
-Hoy he asistido a vuestra clase -dijo-. Sobre la historia de Caín, el que llevaba un
estigma en la frente, ¿no? ¿Te gusta?
No, pocas veces me gustaba lo que tenía que estudiar. Sin embargo, no me atrevía a
decirlo, porque era como si estuviera hablando con una persona mayor. Contesté que la
historia me gustaba.
Demian me dio unas palmaditas en el hombro.
-No necesitas fingir, amigo. Pero esa historia es verdaderamente muy rara, mucho
más que la mayoría de las que se tratan en clase. El profesor no ha dicho mucho; sólo lo
habitual sobre Dios y el pecado, y todo eso. Pero yo creo...
Se interrumpió sonriendo y me pregunto:
-Oye, ¿pero esto te interesa? Pues yo creo -continuó- que la historia de Caín se puede
interpretar de manera muy distinta. La mayoría de las cosas que nos enseñan son
seguramente verdaderas, pero se pueden ver desde otro punto de vista que el de los
profesores y generalmente se entienden entonces mucho mejor. Por ejemplo, no se
puede estar satisfecho con la explicación que se nos da de Caín y la señal que lleva en
su frente. ¿No te parece? Que uno mate a su hermano en una pelea, puede pasar; que
luego le dé miedo y se arrepienta, también es posible; pero que precisamente por su
cobardía le recompensen con una distinción que le proteja y que inspire miedo, eso me
parece muy raro.
-Sí, es verdad -dije interesado. El asunto empezaba a intrigarme-. ¿Pero cómo vas a
interpretar si no la historia?
Me dio una palmada en el hombro.
-¡Muy sencillo! El estigma fue lo que existió en un principio y en él se basó la historia.
Hubo un hombre con algo en el rostro que daba miedo a los demás. No se atrevían a
tocarle; él y sus hijos les impresionaban. Quizás, o seguramente, no se trataba de una
auténtica señal sobre la frente, de algo como un sello de correos; la vida no suele ser
tan tosca. Probablemente fuera algo apenas perceptible, inquietante: un poco más de
inteligencia y audacia en la mirada. Aquel hombre tenía poder, aquel hombre inspiraba
temor. Llevaba una «señal». Esto podía explicarse como se quisiera; y siempre se
prefiere lo que resulta cómodo y da razón. Se temía a los hijos de Caín, que llevaban
una «señal». Esta no se explicaba como lo que era, es decir, como una distinción, sino
como todo lo contrario. La gente dijo que aquellos tipos con la «señal» eran siniestros; y
la verdad, lo eran. Los hombres con valor y carácter siempre les han resultado siniestros
a la gente. Que anduviera suelta una raza de hombres audaces e inquietantes resultaba
incomodísimo; y les pusieron un sobrenombre y se inventaron una leyenda para
vengarse de ellos y justificar un poco todo el miedo que les tenían. ¿ Comprendes?
-Sí, eso quiere decir que Caín no fue malo. Entonces, ¿toda la historia de la Biblia es
mentira?
-Sí y no. Estas viejas historias son siempre verdad, pero no siempre han sido
recogidas y explicadas como debiera ser. Yo pienso que Caín era un gran tipo y que le
echaron toda esa historia encima sólo porque le tenían miedo. La historia era
simplemente un bulo que la gente contaba; era verdad sólo lo referente al estigma que
Cain y sus hijos llevaban y que les hacían diferentes a la demás gente.
Yo estaba asombrado.
-¿Y crees que lo del asesinato no fue tampoco verdad? -pregunté emocionado.
-¡Oh, sí! Seguramente es verdad. El más fuerte mató a uno más débil. Que fuera su
hermano, eso ya se puede dudar. Además, no importa; a fin de cuentas, todos los
hombres son hermanos. Así que un fuerte mató a un débil. Quizá fue un acto heroico,
quizá no lo fue. En todo caso, los débiles tuvieron miedo y empezaron a lamentarse
mucho. Y cuando les preguntaban: «¿Por qué no le matáis?», ellos no contestaban,
«porque somos unos cobardes», sino que decían: «No se puede. Tiene una señal. ¡Dios
le ha marcado!» Así nació la mentira.

Primer llamamiento

2007-03-29T01:47:00.000+01:00

Se que estáis ahí generación de poetas sin nombre, esperando el momento de desatar vuestro hambre, de liberar vuestra furia, de tambalear la moral, el bien y el mal .
Nuestro discurso ya no es tan claro, el objeto de nuestro dolor no tiene hueco en los diccionarios.
La vida se ha complicado, mundo siempre yermo.
La sufrimos, la vivimos, penitentes entre entes.
Lo tenemos todo, todo vale, todo vale nada.
Mentes latentes, anacoretas, sin amos, sin bando.
Vuestras almas en tormento gris gritan y llenan vuestros papeles, clandestinos.
Ya es hora de revelarnos al destino.
Yo os reclamo, compañeros del ocaso.

Sin título 3

2007-03-27T03:09:00.000+01:00

Y finalmente me rodeé de núbiles nínfulas de mi edad con las que coquetear.
En ellas encontré el placer de degustar, de las caderas paralelas, de los omóplatos que convergen, de la sencillez de los pechos pequeños, de la retórica gastada de las bocas mal habladas, de los ojos sinceros de las almas no labradas.

El pasto de su pubis, alineando con sus pezones, trazaba la linea blanca que recorría su anatomía. Lamiendo las imperfecciones, dejándome embaucar por su piel tersa e intacta con mi tacto más fino. Contemplando su arrobamiento disimulado desde el prisma de un sabio, estremeciéndose, consumándolos todos como el primer acto.
No corras niño puberto, no adelantes acontecimientos, el placer de vivir reside en el momento.

Sexo

2007-03-19T03:51:00.001+01:00

Hablemos de sexo, sexo, sexo.
Maldito sexo íntimo, sexo insulso, con gente abulta, de penetraciones robustas, de pechos
diminutos, olores recalcitrantes y nauseabundos.

Mitificado y humillado desde los anales del mundo sexuado, razonado.
Contención de instintos que de turbios terminaron tachados entre sombras religiosas y tabús
sociales amordazados.
Y al final dejó de ser sexo y tomo dimensiones “dignas” que aburren, que aterrorizan.
Y ahora creen redescubrirlo, en los medios, en las calles, en los colegios.
Lo catalogaron, lo normalizaron, sexo reproductor, misionero, heterosexual, litúrgico, casto y puro.
Trastocado, descolorido, con sus miles de matices oprimidos.
Fue etiquetado con nombres de estados, apellidos latinos, le dedicaron libros, le fabricaron juguetes,
¡es suficiente con los que venimos de serie!

¡Como si la clandestinidad pudiese haber matado ese placer tan atávico!
Fueron los felices años sesenta donde nos encontramos, donde nos estancamos.

Estamos cansados, decepcionados con el sexo amanerado, porno light de andar por casa.
Volvamos a su visión pasional, sodomita, lisérgica y antihigiénico.
Disfrutemos de un sexo sin razón, ancestral, contracultural, espontáneo y básico.
De gemidos acallados por sudoroso besos, donde el roce roce lo impúdico y luego no haya lugar a
lamentos.
Sexo libre, segunda liberación, su supresión jugó un papel en nuestra represión.

Pero él nuca se ha ido, lo saben vuestros más íntimos deseos, y regresa con fuerza en vuestros hijos.
Conocen a ese pequeño eremita que habita y se escapa de forma fortuita para instruirnos en nuestros
secretos más íntimos en soledad o en compañía.
Ellos follan, ellos disfrutan.
En el espejo se maquean, en las discotecas se magrean y en vuestras camas se aparean.
Sexo abierto, profiláctico, redundantemente afrodisíaco.
Ya no hay putas, ya no hay guarros, ya no hay zorras ni machos, nada obsceno.
Sólo cuerpos, cuerpos amando, sexo, al fin y al cabo.

Cola sincera

2007-03-13T21:02:00.000+01:00

Alguna fecha de marzo, de día, dormitando en el banco a la rivera de un río, imaginé que era un joven cánido. A cuatro patas, a medio metro, un perro callejero. Sin amo al que cortejar, sin nombre, defecaba en los parques, orinaba en los neumáticos y comía vuestros restos. La sensación de esa vida era plena, ajena a las avaricias materiales, compuesta de placeres fisiológicos, auténticos placeres. Las prendas eran un estorbo, los modales cuestionables, los modelos no existían, así como los deberes, las exigencias.
¡Se terminó lo políticamente correcto!

La belleza era un cuerpo sano, un espíritu saludable, la fragancia de nuestros genitales.
Ladraba por vuestras calles, sin importar la hora, sin medir los decibelios, disfrutando de mi propio sonido gutural y libertino. Solo, en busca de hormonas volátiles de compañeras fértiles a las que someter y preñar cada día.
Aullando a Catalina.
Recorría escombros y solares haciéndolos míos, levantando una pata y enfrentándome a otros con ferocidad innata, por parcelas de nada, etéreas, sin clausulas.
El poder era de nadie, el fracaso y el triunfo iba y venía entre complejos rituales y demostraciones de las dimensiones de los caninos.
Todo circunstancia, todo efímero, nada enfermo.

Corría, disfrutaba, jugaba, vivía libre con mi manada, jadeante.
Desconocíamos el regicidio con regocijo, ¡iniquidad artificial!
Ninguno vomitaba lo engullido, ni se sumía en abismos de sentimientos sin sentido.
No había espejos en que reflejarnos, reconoceros en los ojos, espejo del alma.
Las envidias eran soliviantadas por caricias, por lametones en el hocico, por los movimientos de una cola sincera.

Y la muerte, oh, la muerte.
Desconocida, aun así temida desde el instinto, asumida, nunca presente hasta que era evidente.
Al moribundo nos acercábamos, y seguido de su partida el reparador olvido.
Y la vida, oh, la vida.
Ahora, ese momento, este bocado, el viento, el árbol, el pájaro, polvo.
Atemporal y plena, sin reprimir los impulsos, las necesidades, nuestros deseos.

Al regresar del sopor animal sentí la angustia humana.
Algo el hombre había vendido.
La naturalidad de la naturaleza, eso hemos perdido.

Sin título 2

2007-03-08T01:50:00.000+01:00

Aprendiendo con artificios sintéticos a serenar el alma y a reposar el espíritu.
Apocopando fantasías demasiado esperadas pero sin esperanza.
Podando sus largos dedos que influenciaron a un niño ilusionado.
Esbozo recuerdos de viejos momentos, que presentes, cargo en la memoria.
Atosigan, atormentan.
Recuerdos amontonados, como folios en blanco, como folios opacos, manchados de leve tinta roja, con marcas de esperma derramado en forma de lagrima saturada, fruto de noches solitarias, de espera, sin tregua.

Me enfrento, me controlo, me reprimo, vuelvo a fallarme.
Apunto y aprieto, siempre presente el remordimiento.
Disparos inocuos, disparos que atraviesan, disparos que colocan, disparos al fin y al cabo.
Mujeres del pasado amortiguan con sus pechos el retroceso.
Los viejos hombres encañonados van cayendo, de su sombra el germen de la realidad se está imprimiendo.
Llegó el momento, es inminente el encuentro.

2007-03-06T00:45:00.000+01:00

Los golpes de cara duelen más, aprendo mejor.
Buscaba la evidencia y la encontré, no hay contratos para el amor.
Lamentos de guitarras, humo, hierva y sudor.
Una visión, una idea, una prueba, un retortijón.
Amistades que tropiezan con horizontes no compartidos, otras se enfrentan al verlo dividido.
Camino, la niebla comienza a disiparse y ya no he de hablar si no quiero.
Alguien que dice ser yo me espera al otro lado del hilo, yo tiro.
Los niños caprichosos de occidente ladran al sol jugando a la ruleta del placer.
Fuisteis atractivos cuando os divisé, ya cumplisteis vuestro papel.
Por fin es de nuevo mi momento, noria bipolar, momento de ascender.
Oh nuit, te desarmé, descansaré, benzodiacepinas en mi poder.

Punk Picasso

2007-02-25T04:36:00.000+01:00

Punk Picasso, así es llamado también Larry Clark.
Director y fotógrafo, siempre su obra a dado lugar a la polémica por su retrato y visión de una adolescencia extremadamente sexual, drogadicta, violenta, incomprendida, sometida, rebelde, underground y degradada.
Muy explicitas, sus películas Kids, Another Day in Paradise, Bully, Teenage Caveman, Ken Park y Wassup Rockers ya son todo un icono y un estilo propio.
Como fotógrafo ha editado dos libros Tulsa (1971) y Teenage Lust (1983).
Esto es sólo parte de su trabajo.

Los Nadie

2007-02-23T03:33:00.000+01:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy ni mañana ni nunca, ni en llovizna cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ningüenados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
·Que no son aunque sean.
·Que no hablan idiomas, sino dialectos.
·Que no practican religiones, sino supersticiones.
·Que no hacen arte, sino folklore
·Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
·Que no tienen cara, sino brazos.
.Que no tienen nombre, sino número.
·Que no figuran en la Historia Universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Autor: Eduardo Galeano

Per què no l'hi dius?

2007-02-23T02:45:00.000+01:00

Le dice un chimpancé a un árbol:
¿Por qué sufres tanto, ¿por qué no lo dices?, ¿por qué aplacas el llanto?
Por el delirio de lo humano, por el delirio del humano.
Su historia como parábola del germen de la destrucción, nuestra destrucción.
Son un forúnculo que explotar para el reino animal y vegetal.
Cancerígenos incluso para ellos mismos.

Sin título 1

2007-02-20T12:49:00.000+01:00

Como a un cigarrillo mal apagado me dejó, a medias y consumiéndome. En la habitación del hotel en la que dormimos aquella noche, la noche que creí haber esperado toda mi vida. No supe como se llamaba realmente hasta el último momento, pero me dejaba que le llámese Charlotte. Charlotte de firmes pechos, Charlotte de suaves labios, Charlotte de profunda mirada. Cuando apareció en mi vida por primera vez eramos unos niños, iba acompañada de su madre, yo paseaba solo. Le vi, me vio, en un reflejo de un escaparate se cruzaron nuestras miradas. Por momentos su impronta en mi mente fue lo único que pude ver, pero supe que pasó junto a mi porque un profundo olor, una esencia indescriptible y única llegó hasta mis sentidos.
Después desapareció.

Plasmado como una instantánea ese momento perduró durante los años, la intuición y la ilusión me susurraron que volveríamos a encontrarnos.
Pasaron los años y con los años los recuerdos, pero esa imagen seguía en mi mente, menos tersa, menos nítida, menos viva, pero se mantenía.
La magia aun estaba por llegar, y finalmente hizo acto de presencia.

Era un día de invierno, con niebla y bajo cero. Los transeúntes caminaban abrigados por cálidos chaquetones y largas bufandas que tapaban la mayor parte de su rostro.
Me dirigía a un café donde me dejaba caer para no pasar solo la noche en casa.
Lo que no intuía era lo que estaba apunto de avecinarse.

Mientras mantenía entre mis manos la taza caliente de café con leche y un azucarillo oí tacones que bajaban desde la planta superior del local hasta un pequeña sala donde tres mesas, tres sillas, tres ceniceros, una taza y una persona la presidian. En ella se encontraban los baños, a ellos se dirigían esas pisadas.
No le dí importancia y apenas retiré los ojos del remolino que había dado forma con la cucharilla.

La puerta de mujeres, cuatro taconeos después del primero, y un leve portazo que finalmente reclamó mi atención.
Poco a poco se fue formando e iluminando la figura esbelta que se dejaba entrever por la puerta semicerrada, y fue entonces cuando reconocí aquella fragancia grabada a fuego durante los años.

Cegado por el contraluz que la iluminaba no vi su rostro hasta que su se reflejó en el espejo, fue entonces cuando la reconocí.
De nuevo el estallido de mi corazón, y con él la perdida del habla, el oído y la vista durante unos segundos, solamente fui capaz de registrar su extasiante olor. Y sin darme cuenta ese ángel caído desapareció.

Pasaron los meses, meses gobernados por esa fragancia, dominados por la impaciencia.
Ahora sabía que realmente existía, sabía que me había estado aguardando durante todos estos años, miraba cada noche a la ciudad iluminada por las luces de neón confiando al destino o a la casualidad otra oportunidad.

Y los encuentros fueron llegando, consecutivos, pero siempre desde la lejanía de la impotencia. Encuentros que siempre me sumían en el mismo letargo que acompañaba inevitablemente la perdida de mis sentido. Siempre a través de los reflejos de la ciudad.

Los avistamientos comenzaron a ser cada vez más a menudo, primero fueron saltando por las semanas del calendario, y poco a poco fueron acortándose hasta que finalmente llegaron a ser todos los días.
En lugares dispares, entre hombres sin nombre, en charcos de agua tibia, pero seguía sin poder hacer nada por asaltarla.
¿Me estaba volviendo loco?, ¿dudar de su existencia?
Ahora apenas comía, ¿estaría obsesionándome?

Pero llegó el día. Dos de la mañana, caminaba con las manos en los bolsillos, cabizbajo pululaba como un espectro sin intención de regresar a casa, sin destino.
Fue entonces cuando ese aroma mitad lavanda, mitad almizcle, todo divino me asedió sin mencionar palabra.
En seco paré mi marcha, no podía verla. Un autobús impedía que divisase la otra acera.
Cuando por fin arrancó la vi, contra la pared, mirándome fijamente, sonriendo.
¡Seguía viéndola! ¡Podía moverme! ¡Era capaz de hablar!
Crucé sin mirar a los lados, ¡era ella!

¡Eres tú!, ¿me recuerdas, me sitúas?
Eres la persona de mis sueños, susurró, y amplió la sonrisa.

¿Quién eres, cómo te llamas?
Charlotte, sólo Charlotte.

El silenció se hizo para los dos, me sentía tranquilo, por primera vez en mucho tiempo.
Sin mediar una sola palabra me agarró de la mano y me dejé llevar por su suave tacto y embriagar por el olor, ese olor.
Me llevó hasta el hotel más cercano, yo no daba crédito pero dejé que las cosas siguieran su curso.
Finalmente era el momento, mi momento, nuestro momento, no podía estropearlo.

Contrató una habitación, o por lo menos eso debió hacer, yo no atendía a nada más que a ella, absorto.
Hicimos el amor toda la noche, varias veces, sin mediar palabra, sumidos en un éxtasis mudo.

Y es aquí, a la mañana siguiente donde comencé este relato.

Abrí los ojos sin reconocer muy bien donde me ubicaba, era la habitación de ayer, el recogido nido de Charlotte y mio.
Giré, ella no estaba, tampoco su ropa, ni su bolso, pero lo que me preocupó más, su olor ya no le registraba. ¿Cuántas horas haría que se había ido?
Entonces me inundó el miedo, con el miedo llegó la pena y con la pena la desesperación más absoluta.
Había vuelto a perderla, y mi instinto esta vez me decía que sería para siempre.

Desnudo, entre tambaleos, sollozos apagados y la lágrimas desesperadas llegué hasta el baño.
Sin pensar divisé una cuchilla de afeitar envasada en esos sobres de papel encerado típicos de los hoteles.
Lo abrí y entre tinieblas dejé correr el agua caliente de la bañera, busqué el tapón que le correspondía.

Volví a la habitación y caí por primera vez en la presencia inerte del mueble bar donde reposaba una pequeña televisión.
Había varias botellitas de licores caros y como poseído las bebí todas en pocos tragos.

Entre nauseas y la ebriedad etílica agarré con fuerza la cuchilla que aun llevaba en la mano y rasque mis muñecas hasta que la sangre resbaló rápida por mis manos.
Me recosté en la bañera y me dejé morir.

En un último e inútil acto reflejo para salvar mi vida salí, gracias al peso de la mitad de mi cuerpo, de la bañera magenta y me arrastré como pude, reptando con los codos y las rodillas.
Con patéticos movimientos comencé a avanzar hacia el teléfono de pared que se encontraba al otro lado.
Prácticamente inconsciente y sin fuerzas llegué hasta la televisión, que quedaba a menos de la mitad de camino de mi única salvación.

Pero fue entonces cuando de mi cuerpo, de mis cabellos, de mis pechos, de mis axilas, de mi pubis emanó ese olor.

¿Charlotte?, balbuceé en un susurro.

Charlotte no estaba, me desplomé.
La cara frente al mueble bar.

Y en ese mundo oscuro y paralelo que las pantallas convexas de los televisores reflejan la vi. Tumbada en el suelo, desnuda, sangrando, desangrada.

Yo también era Charlotte, yo era parte de Charlotte, siempre lo había sido, era el hombre de sus sueños que en su desesperada locura había creído y anhelado siempre tan fuertemente que compartíamos la misma conciencia, el mismo cuerpo la misa presencia. Ella me había dado la vida, mi consciencia, ahora lo entendía todo.

Cuando encontraron a Charlotte a las pocas horas, ya muerta, nadie supo lo que había sucedido.
Un suicidio de lo más atípico, la gente conmocionada sólo hablaba de la sonrisa, su sonrisa, la mueca eterna que se había congelado tras su muerte en sus labios.
Era mi sonrisa, la sonrisa más feliz de toda mi vida, finalmente ocurrió lo que quería, lo que debía.

Charlotte y yo juntos, fundidos eternamente, por fin, de por vida.

Requiescat In Pace

2007-02-17T03:49:00.000+01:00

Por ti abuela, madre, esposa, hermana, tia, Pepita, Josefa.
Tantos papeles jugados como recuerdos alentadores dejas en nuestras mentes.
Caminabas rápido, mujer de mundo, mujer sin tregua, mujer valiente.

En una rápida pasada fotogramas de momentos atraviesan mis retinas: esas noches aterradoras que junto a ti pasaron en compañía de la radio y agarrado a tu mano. Domingos lluviosos despejaron a tu lado.

Tus manos siempre fueron suaves, tu genio nunca se perdió.
De nuevo vida y muerte agarradas de la mano, a tus 85 años, 85 pasos, 85 metas.
Ciclos que se cierran, ciclos que se abren para regresar a la tierra en un utero incinerado de madera.
Que tu recuerdo continue ahora siendo el nexo de union que fuiste para nuestra familia.

Autocompasión

2007-02-01T07:21:00.000+01:00

Era un día especialmente frío para las temperaturas que habían tenido, caminaba hacia la facultad después de 14 días de absentismo y puentes, le resultaba demasiado difícil volver a enfrentarse a ello. Había asumido su papel de victima y se recreaba cada poco en él, no le había costado demasiado, y tirando la toalla dejaba el trabajo duro a los antidepresivos. Convencido de su debilidad temblaba camino al aula, se fumó dos cigarrillos sin pausa antes de que le invadiesen los retortijones. Las manos le temblaban y estaba convencido de que balbucearía si le hiciesen habar.

Se forzaba a llevar la cabeza levantada y a mirar a los ojos al resto de estudiantes que se cruzaban en su camino.

Ensimismado en su autocompasión se preguntaba si podría conseguirlo. La segunda voz que adoptaba aveces cuando caminaba le carcomía con sus ideas, ¿sería fruto de la sugestión la situación que entre su miedo y su familia habría podido crear?, ¿sería otra estratagema más de su subconsciente para ser de nuevo el centro de atención?, ¿o simplemente era la forma inconsciente de crear un peso ficticio para cargar con él y así aliviar su vergüenza y decepción con sigo mismo?, ¿realmente estaría enfermo?

Cruzó la mirada con una chica obesa y rogó a sus ojos la complicidad de los desafortunados, de los desterrados.
- Qué arrogante eres, pensó la segunda voz.
Te crees capaz de judgar a esa chica y ponerla en tu misma situación. Ella es fuerte, tu no.
Siempre te creíste más que nadie y si a la primera no lo conseguías los métodos de autoengaño que tu mismo creaste hacían el resto. Miraste a la gente por encima, a tus padres, a tus amigos, a tu familia, a los conocidos e incluso a los desconocidos. ¡Ese es tu problema, audaz! Te has dado cuenta de que no eres nadie y ha dolido caerse del guindo, JAJAJAJAJA.

Se rió para sus entrañas en vista de la buena autocrítica, aun así no se lo creía.
Tengo que escribir esto, pensó. Es tán visceral, tan descarnado. ¡Como un autor maldito!Rimbaud, Verlaine, Baudelaire, Joyce, Kerouac, Bukowski -mis iguales-, ¡hermanos míos!
Aunque se lo creía, en el fondo se reía de sus pensamientos.

Al llegar a la facultad tiró con energía un cigarro aun sin terminar y entró con un poco de tranquilidad al aula.
Al atravesar el pasillo se topó de bruces con la realidad, con quién hablaría ahora, con quién se sentaría. ¿Continuaría siendo el “interesante de la fila de atrás”, o se habría convertido ya para sus ojos en el triste infeliz que se sentaba solo?

Encontró un asiento al lado de un conocido, ¡pero a él no le caía bien!
Ya le había juzgado, como a más de la mitad de la clase, los había rechazado voluntariamente su amistad, tan siquiera la había propiciado, ¡no conocía ni sus voces, ni sus nombres!

- ¡Pero que gilipollas!, pensó sobre sí mismo. Eran poco para él.
¿Era la ropa, el peinado?, ¿porque no hablaban como tú ni se movían como tú?, ¿o puede que fuese que no escuchaban lo mismo ni leían lo mismo? Basura inculta, irrisoria y anodina.

Al pensarlo se le encogió el corazón y le dieron ganas de vomitar, reconocía el sentimiento, era miedo.

Los retortijones regresaron, los temblores y el frío.
Mientras, en el exterior, tenía que seguir la conversación de su compañero y no mostrar signos de debilidad, ¡y a poder ser intentar ser ingenioso!
Empezó a sudar, su segunda vos gritó: Qué difícil debe ser ser tú, jajajaja.

Comenzó la clase, agarraba el bolígrafo como si la vida fuese un precipicio y él la única rama que sobresaliese. Continuaba la presión en el pecho, en la garganta y las nauseas. Intentó relajarse.
Al terminar la clase se despidió rápidamente y agarrando la mochila de cuero y su chaqueta se encaminó a lo que últimamente había sido su lugar preferido de la facultad, a donde iba cuando no aguantaba más.

Atravesó el gran hall central y subió por las escaleras de la derecha hasta la última planta.
En ella se encontraban los departamentos, pero también se encontraban unos baños que inusualmente se utilizaban. Ya había sido su escondrijo un par de veces más, y se desquiciaba esperando el momento de poder cerrar el pestillo del baño, mirar por la ventanilla, quitarse el abrigo y dejarse derrumbar en soledad.

Así lo hizo, menos fuerte de lo que esperaba.
Se bajó los pantalones y dió visado a sus dolores.
Encendió un cigarro y se quedó ahí hasta terminarlo.
Pasaron unos 10 minutos cuando de nuevo se sintió con la obligación de salir de aquél zulo.

- No seas pringado joder. Situaciones patéticas convierten al que las ejecuta en un ser patético.
Salió, se miró al espejo, reconoció la cara que un día fue altanera y la envidió.

Por la noche antes de irme a la cama recordé la situación de la chica gorda y pensé que estaba inspirado para escribir. Me senté en la cama y sin parar un segundo regurgité esos momentos, grabados a fuego cada día en mi memoria.
Cuando se terminaron fui al baño y cagué todo mi mierda como acababa de hacer en el papel. Pensé en romper las hojas y dejarlo todo en el olvido pero en el fondo me encantaba toda esta basura autocompasiva, egocentrica y recurrente que había escrito.

Dejo este párrafo antes de dejar mi mente en blanco para meneármela pensando en alguna de las mujeres que dejé pasar “porque no me merecieron” y lo salvajemente que ahora mismo me las follaría.

A pesar de todo masturbarse provoca somnolencia y yo no soy más que un pobre ser falto de cariño.
Ya va siendo hora de que llegue otro día.

Morir del cuento

2007-02-01T06:12:00.000+01:00

Fácil morir del cuento.
Vivir de él un placer, una opción, hay para quien también es una verguenza.
Pero la verguenza es pasajera, se disipa al descubrir al omnisciente narrador del prosaico cuento de tu pautada vida, de tus frustradas ilusiones, de tus grandes decepciones.
Odio y rencor florecen de la síntesis, del destape del engaño.
¡Despójate de las prendas que mantenian tu cautiverio, arranca las páginas ya escritas de tu vida!
Armazón de metal, cuento social que embelesa y alienta a quien se deja alienar.
No participaremos en los maquiavélicos planes de dominacion y sumisión.
Dantescas imagenes de ganado humano, cachorros inocentes y potenciales, lobotomizados in visu por bombardeos publicitarios.
Epicuros del S.XXI, lacerados por su ausencia de preocupaciones y su pasión por el placer.
Oh, hedoné.

Groucho Marx es un perro

2007-01-30T15:02:00.000+01:00

Detrás de un gran hombre hay una gran perro, detrás de este está su esposa.

Viandante, ¿vives o matas el tiempo?

2007-01-30T10:23:00.000+01:00

"Estimado viandante, carne de mi carne, ¿has visto lo que se te está mostrando?
No camines mirando al suelo, no camines sin alegría, tampoco ofrezcas tu soberbia.
Quizás no sepas a que dedicar este día o puede que lo lleves sabiendo desde hace muchos años, pero eso no importa.
No busques ni mires, ve y escucha.
Puntos de vista; muchos, vida; una.
Siente el aire que perfila tu barbilla, mantén el perfume de la mujer de esquina, el sol que calienta las mejillas.
La ciudad es nuestra, jungla anónima, jungla policromada, jungla aséptica.
Maniquies pasean por las calles, hombres inberbes gestionan nuestras vidas.
Cruces, cruces, cruces.
Cruces en lo alto, cruces en la espalda, cruces de miradas, cruces de personas.
Individualizate, la masa rebosa en las alcantarillas.
Examina, cuestiona y rechaza lo que conoces, lo que te gusta, lo que haces.
Busca, experimenta y recoge, esto es más que pan y circo.
Es posible virar nuestro camino"

2000 copias brotaran en la ciudad como flores del ocaso, mundo limítrofe, mundo limitado.

Los cortes de los rayos

2007-01-30T09:14:00.000+01:00

Los rayos matutinos hacen escala en mi ventana lacerando la piel pálida y curtida por el insomnio.

Camino de mártires el del papel, café y cigarrillos aventados.
Paroxetina en la sangre, hachis en la boca, ilusiones en mente.
Descansa bestia, adormecete leviatán, en el regazo de la red crecerá otra mano para mecer tu cuna.
Shhhh.........silencio, pocas horas te ruega el alma.